quando,
inchado, surgir o rosto
vermelho
da sentinela siberiana,
então
não haverá mais o tempo
para
observar a Madona Sistina,
não
haverá a saliva, que escorre
enquanto
os gritos viram vasos
que
estouram no giro da roleta
e
ameaçam o sentimento volátil
que
rosna das entranhas, a queda
que
derruba da cadeira, e a pena
permanece
intacta, mas a marca
são
aquelas pernas muito curtas
que
não se dobram, acorrentadas,
a
testa vasta, a fuga para Baden
quando
gastas as últimas moedas
na
sorte, tão falha como na hora
que
contou 1457 passos de casa
até o
cassino onde, por um soco
perdeu
tudo, voltou aos prantos,
culpando
a esposa pelo inaudito
que
espreita dos pequenos vasos
na
cabeça febril, ao pegar a pena
que
escapa por um triz, as ondas,
não se
vê mais nada, só as ondas,
a
explosão eslava: última saliva.